THELMA E LOUISE MADE IN ITALY

Capita che un giorno Simo apra la posta e ci trovi il seguente messaggio: “Simo, nel fine settimana sono dalle tue parti!Sarebbe bello potersi vedere!”. Simo legge tale messaggio con felicità e entusiasmo. Gliel’ha scritto Raoul Bova? Macchè. Stefania. E Simo si fida di Stefania, perché è una delle food blogger che ammira di più, perché è una mamma di tre figli maschi e si sa quante palle ci vogliono per gestire 4 uomini, e perché fin dalla prima volta che l’ha sentita al telefono le è sembrata una donna aperta, solare e simpaticissima (scoprendo poi che è veramente così e anche deppiù).Ha un bellissimo blog ma ha qualche problema con la geografia. Volete saper perché? Ecco qua.

Ho conosciuto telefonicamente Stefania, quest’inverno,in un giorno particolarmente bello: ero a casa con la diarrea. Evvai.

“Simoooooo che piacere conoscerti! Come stai?”

Na domanda di riserva? “Beneeeee!!!!”

“Ti sto disturbando? Stai facendo qualcosa di importante?”

Essere seduta sul cesso si può definire fare qualcosa di importante? “No no, sono a casa tranquilla.Che bello sentirti!”

“Che bello sì! Che stai facendo di bello?”

A parte raggrovigliolarmi reggendomi le mutande? “Nulla, sono a casa malata.”

“Porella. Hai la febbre?”

“Non solo. C’ho pure la diarrea”

“Ah”

“Che bell’incontro di merda, Stefania”

“Ahhahhhahhhahhaaahha!!!Non hai perso la tua verve!”

“Ho perso dieci litri e due chili, almeno quella lasciamela!”

E via dicendo. Quindi quando ripenso alla prima volta che l’ho sentita, ricordo questo aneddoto. Che finezza.

Alcuni giorni fa mi arriva la sua mail. Okay, vediamoci!

Lei mi dice, ‘Appena arrivo dalle tue parti ti chiamo’. Okay, mi fido. Quando mi ha detto dalle tue parti, presumevo nelle vicinanze, cioè magari ci veniamo incontro, cioè questione di mezz’oretta…

‘Eccomi arrivata, sono a Colle Val d’Elsa’

Io penso “Colle Val d’Elsa? E’ nelle vicinanze?” Senza chiedere a Sant’Andrea do per scontato che questo posto sia vicino, che sarà mai, se lo dice Stefania…io sono brava per le strade come la mì mamma a ballar la macarena.

Ed ecco l’ultimo messaggio di Stefania: mi lasciava intendere che ci saremmo dovute vedere il sabato. E lì mi son cascate le ovaie. Non era possibile vedersi causa lavoro (mio) e viaggetto a Firenze nel pomeriggio (sempre mio). Porcazzozza!

Venerdì sera, uscita dal lavoro, trovo sul cell una sua chiamata. Come mi dispiace però!Eravamo proprio vicine vicine, proprio lì. Uffa!

La chiamo.

“Simooooooo!!!!”

“Stefaniaaaaaaaaa!!!”

“Come stai?”

Bene, non c’ho manco la diarrea! Ma non gliel’ho mica detto. “Bene tesoroooooo!!!!!!” Mi fa troppo piacere risentirla. Ha una bella voce e una risata calda, da vera donna del sud.

Intorno a lei sento un casino che la metà basta e avanza “Stefi che peccato!Mi dispiace ma io domattina lavoro e nel pomeriggio vado a Firenze.”

“Firenze?”

“Sì, Firenze. Perché?”

“Scusa, ma tu non sei di Firenze?”

“Io di Firenze? No, sono di Pisa”

“Maddai. Eh ma allora mi sa che ho sbagliato. Temo che non siamo proprio vicine. Eravamo vicine se tu eri di Firenze”

“Ma scusa non lo sapevi?”

“Sì, cioè a dir la verità no, sapevo che eri toscana, insomma la Toscana è tutta lì, no? E poi se una è toscana in genere sta a Firenze, no?” Ecco perché è amica mia.

“Anche no. Ci sono altre città. Fammi capire: se non c’era questo disguido del lavoro, si organizzava l’incontro, magari al duomo, e io mi facevo trovare sotto la torre e tu a Firenze?”

“A questo punto sì! Ahhahhahhhahhaaa!!!”

“Stefà, ma cosa ridi? Qui c’è da piange!” Io ho omesso bellamente di non sapere dove cazzo fosse Colle Val d’elsa. L’ho saputo una volta arrivata a casa. E non era vicino come immaginavo. Ma io ho negato. Negatissimo. E invece le ho fatto credere che sapessi non solo la geografia, ma che conoscessi benissimo anche la mia regione.

“Scusa ‘ n attimo Stefania. A questo punto tu adesso dove sei?” Perché ero pronta a tutto.

“Ventolina”

Cazz’ha detto? Non ho capito “Ventolina?”

“No. Dondolina”

Prego? Dondolina? Ma ndogliè Dondolina? Ah ma avrò capito male,sarà “Venturina?”

“No. Pentolina! PEN-TO-LI-NA! Come una pentola piccola. Pentolina!”

Allora. Io non capirò una cippa lippa di mio e son pure sorda, ma Pentolina esiste? Parliamone.

“Pentolina???”

“Sì, brava! E dove vuoi che vada una food blogger? A Pentolina!”

E’ un mito. C’è poco da fare. Poi mi ha raccontato cosa ha fatto:

“Siamo di ritorno dalle vacanze no? Ho organizzato tutto io il viaggio. Mio marito voleva fermarsi, diciamo, a metà strada e io ho scelto la Toscana, per poi rendermi conto che tanto a metà strada non è, però ormai…e poi ho scelto Colle Val d’Elsa perché c’è una amica mia e perché pensavo che fosse vicino a te che pensavo tu fossi di Firenze, ma invece sei di Pisa, ma a questo punto mi sa che è lontana sia da Firenze che da Pisa ma è vicino a Siena, chi c’è a Siena ? Macchènesò, tu nel frattempo vai a Firenze, ma io chissà ndo sono già e quindi…”

“Quindi Stefania, invece di scrivere io le mie cazzate e tu le tue ricette facciamo al più presto un corso accelerato di geografia, perché io e te non ci prendiamo una mazza!”

“Ehm…forse è vero.E’ distante Pisa da dove sono io?”

Avete chiaro che elementi siamo?

“Stefania, a parte il fatto che non pensavo esistesse Pentolina, e detto tra me e te non mi sorprenderei se tu domani ti ritrovassi pure a Tegamino, e poi lo chiedi a me? Ero pronta a mettermi in macchina per incontrarti dopo 10 minuti, quando invece ci vuole più di un’ora!”

Due anime e un mappamondo. Io a Ovest, lei a Est. Lei che organizza i viaggi di famiglia scegliendo le città per simpatia o perché le ricordano una batteria da cucina, vista su Mediashopping. Io che mi fido di tutti e mi affido a corpo morto agli altri per poi ritrovarmi a girovagare senza meta da una parte all’altra della regione. Probabilmente avrei dato la colpa anche a qualcuno “Ma qui non doveva esserci Pistoia? Perché mi dice che sono ad Arezzo? E perché poi c’ho messo tutto sto tempo? Non dovevo metterci 10 minuti?” Ho dei seri problemi anche col contachilometri e l’orologio. Immagino noi due da sole, le Thelma e Louise del 2010 in viaggio per l’Italia, che arriviamo in Trentino e prendiamo a craniate il benzinaio perché sostiene che siamo ad Aosta, che vogliamo andare a Capri e ci ritroviamo a Carpi, che ci agghindiamo col tacco 12 per entrare al Cocoricò di Riccione quando invece ci viene detto “Ao!Abbelle state a Ostia!”. Non oso immaginare.

Ci siamo ripromesse di incontrarci comunque, magari vado io da lei. Mi ha detto che sta in Sicilia.

Probabilmente mi perderò in Puglia.